"Siempre me ha gustado observar a la gente. Imaginar su pasado".

Mientras desayunamos, tarde, me confiesa su debilidad: los ancianos. Nunca ha logrado evitar sentirse conmovida ante la imagen de una mujer trabajadora de... 70 años?! o un hombre de 80 años sentado en el parque viendo pasar la juventud, esa que a él ya le abandono. Sí, se siente atraída por ellos pero sobre todo por aquellos que, ante sus ojos, ve desvalidos, con necesidad de ayuda, de afecto, de protección. Es pues una enamorada de la tercera edad.

Hablando de aquello desayunamos. En un momento dado me dijo: "Pues fíjate que me conmueve más un anciano abandonado que un niño en su misma situación. Creo, sin miedo a decirlo, que es mucho más probable que un niño encuentre cobijo, una familia o una institución que le proteja a que un anciano encuentre siquiera una residencia que le dé refugio sin pedirle una pasta considerable. La gente no adopta ancianos, se deshace de ellos".

La escucho decirlo y sus palabras me entristecen. Todos tenemos un anciano en nuestras vidas o por lo menos lo hemos tenido. No tiene toda la razón, aunque sí mucha. Menos mal que hay familias que están con ellos hasta el final. No quiero pensar en lo que ha dicho, pero ella continúa...

"Te imaginas, ¿cómo habrá sido doña Rosa en su juventud? de seguro hermosa, se le ve, debía tener muchos pretendientes y un cuerpo espectacular, la coquetería es algo que aún conserva aunque, si te fijas bien, hay tristeza en sus ojos, pero lo disimula bien. Don Víctor es un tipo encantador, un moreno de pelo blanco, pescador aún a sus 73 años ¡guapísimo!. Tiene un no se qué que le hace a uno sentirse a gusto a su lado, además es bromista, trabajador y esta enamoradísimo de su mujer. ¿Y doña Elena? se ve seria, no me infunde especial ternura pero si mucho respeto, también debió ser muy guapa y elegante, por eso se dedicó a la costura. Doña Luchi en cambio... me enternece. Con su cabello blanco, brillante y sus ojos cansados, se nota que su vida ha tenido muchos altibajos pero su sonrisa me cuenta que ha sido recompensada. Mira si no será trabajadora que hasta ahora, con 78 años, esta en su tiendita vendiendo dulces a los niños y no tan niños. Algunas veces la he visto con algunos de sus hijos, todos mayores, guapísima y feliz. La abuelita, le dicen sus compradores. Yo también".

¡Esta tía me va a deprimir! -pienso- pero a la vez me gusta escucharle. Creo que es una melancólica sin remedio pero disfruto mucho de sus monólogos y sus chispazos de alegría (que los tiene). Ella continúa...

"Un día, mientras esperaba el autobús, me fije en una mujer. Era pequeña, vestía no muy abrigada y su ropa estaba muy vieja. Llevaba en su espalda alfalfa, mucha, demasiada y la tenía unida con una manta de colores. La seguí con la mirada y me dí cuenta de que era una anciana, mi corazón se encogió y me embargo la tristeza. Mientras la observaba empecé a preguntarme ¿cómo habrá sido de joven?, ¿se casó?, ¿tiene hijos?, ¿por qué realiza ese trabajo tan duro?, ¿habrá sido buena o mala persona?, quizá este pagandole algo a la vida. Lo que sí me quedaba claro era que no parecía estar disfrutando de una vejez tranquila. Su andar era lento, la edad y el peso no le permitían avanzar más que lo justo. ¿Lo justo? -continuó-, lo justo sería que esa anciana no pasara tanto frío, no llevara tanto peso y no tuviera tantas carencias como aparentaba por más mala persona que hubiera o no sido, que de seguro las hay peores. Todo esta mal repartido, penitencias y castigos incluidos".

Pienso que sí -le dije-. Lo justo sería tener una vejez digna.

Cada vez me convenzo más de que los días son irremediablemente cortos -me dice-. ¿Los meses siguen teniendo 30 (31) días?. Cómo es que no me doy cuenta!!! Creo, sin miedo a equivocarme, que tengo la respuesta: Me he hecho mayor...

Aún recuerdo -continúa- viejos reencuentros...
La casa me parecía enorme. Venían mis tíos, mis primos, todos mis hermanos y mis sobrinos. Mi madre y mis hermanas mayores cocinaban. Para esa noche ponían el mantel rojo, también las bandejas, platos, tazas y cubertería destinada para fechas especiales. Los niños corríamos por toda la casa (ese día estaba permitido desordenarla) y nos preguntábamos si tendríamos regalos. Mi padre alguna vez nos dijo que aquella era la fiesta de los niños puesto que ese día nació un ser especial que vino al mundo para amarnos y salvarnos de los malos, por eso las familias lo celebran. Una explicación resumida para esas edades.

Hace una pausa, suspira, recuerda, no la interrumpo.

Alrededor de la mesa, todos de pie, escuchábamos en la radio la cuenta regresiva. Los mayores con sus copas de champagne en la mano y los pequeños con los vasos de refresco. Las campanas sonaban, tres, dos, uno... ¡Feliz Navidad! Todos hacíamos chin-chin y bebíamos, luego nos abrazabamos, nos dábamos besos y nos deseábamos muchas felicidades. Mi madre lloraba, siempre lo hace en fechas así, suponía (a esa edad) que le embargaba la alegría de ver a su familia reunida o quizá echaba en falta seres queridos que jamás volvería a ver. Chocolate caliente, carne asada, panetón, pan de manteca, etc, etc. Que banquete. ¡Todos a cenar!

Sus ojos se han humedecido, le paso la mano por el hombro y sonrío, parece que se anima y continúa...

Recuerdo una en especial, ya todos habían brindado y empezábamos a cenar. Uno de mis hermanos dijo: ¿No van a ver qué les ha traído Papa Noel?. Eramos dos pequeñas, mi sobrina y yo (me hicieron tía muy pronto), corrimos a las habitaciones y encendimos la luz y entonces... En mi cama había un bulto cubierto con las frazadas, me lleve las manos a la boca ahogando un grito y me acerque despacio, lo destapé con mucho cuidado, debajo estaban una muñeca bebé con su coche de paseo. Salí corriendo a decírselo a todos, con la muñeca en mis brazos y el coche a rastras, creo, no recuerdo bien pero sí recuerdo la felicidad que sentí, mi sonrisa imborrable y las ganas de sacar a "mi bebé" a pasear por el pueblo. Mi sobrina recibió algo parecido, estaba igual de feliz que yo. Durante algunos años, le escribimos cartas bien decoradas y de gran caligrafía hasta que, en la pubertad, nos dijeron los verdaderos nombres de nuestro Papá Noel. No sufrimos.

Se ha detenido otra vez.

En la cafetería del centro comercial suena una canción que dice: "Tú que estas lejos de tus amigos, de tu tierra y de tu hogar...". Sus grandes ojos, más humedecidos aún, me miran, me dicen que necesita parar, dejar los recuerdos descansar y asimilar el presente, ahora, tan distinto en su vida. Me da dos besos y se va. Antes me dejo esta frase: Cada año las Navidades se hacen más comerciales, menos familiares y ambiguas puesto que mucha gente no sabe ya ni que sentido tienen, ni lo que celebran. Un mero intercambio de regalos.

Pienso en ello.

Es triste, visto así, pero parece cierto lo que me cuenta. Pienso que algo de degeneración hay, o mucha pero quizá deberíamos recordarnos, en estas fechas, cuál es el verdadero sentido de la Navidad para poder disfrutarla como tal y no permitir que sea sólo un pretexto para comprar, comprar y comprar, adquirir marcas, organizar banquetes, hipotecar esta fecha. Pero ¿es posible no caer en el consumismo navideño?

¡Basta de cuestionamientos!. Uno final, ¿nos hacemos un regalo? Sí, me apetece hacer un detalle, porque los detalles ilusionan y la Navidad es ilusión, reencuentro familiar, amor, perdón... tantas cosas.

¡Feliz Navidad a todos! En especial a todas las personas que quiero y a aquellas que este medio me ha permitido conocer. Suerte, valor y voluntad con el 2011, aprovechémonos de el.

Aquí mi  regalo con cariño y humildad:

Era 1986...

La familia acababa de reunirse para celebrar el Día de la Madre. Los regalos, los abrazos, la comida, la bebida, la música, todo se había aprovechado. Para esa fecha los hermanos viajaban de los distintos lugares del país para ir a felicitar a su madre. Todos los años el mismo ritual.

El día de la madre pasó pero en un mes sería el Día del Padre. Todo era diferente, por lo menos ese año, y alguno más.

No había sido el padre ideal. Enfrascado en planes para sus campos, las mujeres y la bebida le habían distanciado de su familia. Hasta hace unos pocos años atrás se mostraba violento llegando incluso al maltrato físico. Ellos no le reconocían como tal, o no querían reconocerlo, sus hijos le habían ido perdiendo el cariño y respeto, a cambio un sentimiento nuevo se estaba apoderando de ellos, el rencor. Con los años todo mejoraría, entonces no.

Era el día del padre de 1986, la pequeña había cumplido 9 años casi el mismo día...

Para entonces ya había escuchado, muy de paso, cosas sobre su padre. No le gustaban, era muy pequeña para entenderlo así que no lo entendía pero veía tristeza y enfado en el rostro de su madre, de sus hermanos. Por otro lado pensaba que no sería tan malo puesto que su madre le amaba y le había perdonado todo el tiempo. Alguna vez fue testigo de maltrato físico, era muy pequeña.

Aquella mañana no había música en casa, los hermanos no habían venido, la comida era como la de cualquier otro día, nada especial. No habían regalos. Le vio caminar por casa, pesaroso. Pensó, con sus 9 años, que aquella situación era triste, muy triste, así que resolvió cogerle unas monedas a su madre, de la cajita de las monedas de la tienda, en el mercado del pueblo. Mientras llegaba se fijó en un pequeño frasco de perfume con forma de cochecito, el líquido era de un azul intenso, era al final un perfume barato. Llegó, vio que su madre estaba ocupada y, con más miedo del que creyó, le cogió unas monedas, lo que costaba el cochecito azul. Se fue.

Llevaba escondido el pequeño perfume en uno de sus bolsillos, en casa, los hermanos que aún vivían allí, estaban ocupados así que se dirigió a la cocina. De uno de los cajones de la vitrina, tan vieja como la casa, saco un trozo de papel de regalo usado, no era una artista (entonces) así que envolvió lo mejor que pudo el cochecito y se dirigió a la habitación de su padre que estaba ahí leyendo el periódico.

"Feliz día Papá"

Sentado al borde de la cama, como estaba, bajó el periódico. Ahí, en el umbral de la puerta de su habitación estaba su pequeña hija con las manos tras la espalda. Ella se acerco, le dio un abrazo y le entregó su regalo quedándose unos minutos para ver como lo abría.

"Gracias Hijita"

La abrazo fuerte. Ella se fue alegre, estaba feliz porque su padre había tenido un regalo en su día. Antes de salir vio alguna lágrima asomarse a sus ojos, le había dado la sorpresa y estaba feliz.  Luego de aquello su padre salio de su habitación a contarle a sus otros hijos de su regalo, lo mostraba, se perfumaba. Todos le felicitaron, era un día del padre sin comida especial, sin bebidas, sin todos los hermanos, ¿sin regalos?, no. Era un día del Padre con un regalo: el cariño e inocencia de la pequeña de la casa.

No sabia de cosas de mayores, pensaba que los problemas eran cosas de mayores no de ella, no sabia de rencores, sí de miedos. No sabia más de lo que debe saber una niña.

Respecto al dinero que cogió, se decía a sí misma que no había robado, lo había tomado prestado y cuando fuera grande y trabaje lo devolvería.

Han pasado casi 4 años...

Sus ojos lagrimeaban, no podía contenerlas más, la situación le estaba apretando, se le hacía difícil respirar, decir, sentir...

Era su primer amor. ¿Amor?. No, su primera gran ilusión tal vez, la que había estado esperando con ansias, con deseo, con miedo. Ella tenía lo que él buscaba: paciencia, gracia, inteligencia, buen humor, ganas de enamorarse y soledad. Él apareció así derrepente, sin avisar, sin pedir permiso, sin siquiera presentarse. Era lo que ella deseaba, algo inesperado capaz de sorprenderla, capaz de alejarla de su realidad, capaz de enamorarla...

La distancia fue letal. Estuvo siempre presente, desde el primer saludo, las primeras letras, las primeras sonrisas, el primero beso, el primer abrazo, las primeras lágrimas. Las últimas lágrimas. Apareció y se instaló con fecha de partida abierta, desconocida para ellos. Se acomodó a la situación y le gusto este nuevo sitio, lo hizo suyo.

Todo era tan perfecto.

Los deseos de verse, de encontrarse, de perderse entre sus brazos. Las familias apreciaban su amor aún con todas sus facilidades, aún con todas sus dificultades. Todos lo sabían. Los amigos, los familiares, los conocidos, todos estaban ilusionados y hasta sentían envidia (de la buena al parecer, si es que ésta existe). Los encuentros fueron pocos. Para mantener la llama se agenciaron de todo aquello que pudiera acercarlos, todo valía, todo...

No fue suficiente.

Las vidas de ambos debían continuar así. Con la distancia de compañera llego la tristeza, las sonrisas eran menos, el sentimiento de soledad volvía y daba paso a otro peor aún: el sentimiento de pérdida. ¡Que noches interminables!, ¡que días cortos!. Fuera la gente seguía sus vidas, ella no era capaz de seguir la suya.

"Ya no me siento enamorado de ti". Se le cortó la respiración.

Era una nueva sensación. Dolorosa, pesada, angustiante, gris. Aún así continuaron, ambos tenían temores: él de estar confundido y perder a la mujer de su vida, ella de estar enamorada y creerse incapaz de sentirse así otra vez. Siguieron hasta que se encontraron, esta vez para siempre. No hubo emoción, ni besos ilusionados, no hubo un fuerte abrazo ni un "bienvenida a mi vida", todo lo que hubo fue un par de desconocidos aferrándose al pasado. Mucho silencio.

Nada fue como se imaginaron, ya no eran uno, hace mucho que sabían lo agotado de sus sentimientos. Víctimas del temor a equivocarse no lograron dar fin a tanta angustia. No a tiempo. Entonces... Sus ojos lagrimeaban, no podía contenerlas más, la situación le estaba apretando, se le hacía difícil respirar, decir, sentir... 

Ella le tomo de la mano con el deseo de afrontar lo que venga de una buena vez. Era un día soleado, flanqueados por el monte y el mar, entre te quieros, tengo miedo y no me dejes terminaron con tanto amor. ¿Sí?. No, terminaron con tanta angustia. Nunca hubo tanto llanto, tantas lágrimas, tantos besos compasivos, tanto dolor en dos personas que un día creyeron amarse por encima de un tercero en la relación, por encima de la distancia. No hubo un "para siempre". Se perdieron la pista, no se siguieron más. Todo se volvió gris. Antes de irse ella le escribió una carta que guardo de tal manera que él la encontrara facilmente. Le dio dos besos y se fue muy temprano por la mañana. En la carta le daba las gracias por tantos momentos felices pues eran esos los que ella recordaría, le deseaba toda la felicidad del mundo y le pedía que se enamore y fuera feliz, que no dudara que ella lo sería.

Han pasado casi 4 años. Él aún vive en su recuerdo como un ser especial, ella... no lo sabe pero cree que sí, quizás como un recuerdo doloroso guardado en un rincón poco visitado de su corazón (o al revés). Cree que se ha vuelto a enamorar, es un chico maravilloso y además era uno de los puntos del "Concilio" creado por ambos. Sus vidas han tomado rumbos diferentes, el uno no sabe del otro. Se han llorado por meses, por años quizás pero siguen sus vidas de la mejor manera posible. A su manera.

Dicen que toda historia tiene un final, pero en la vida...cada final tiene un nuevo comienzo.